Bend It Like Tapanez

De vez en cuando tiene sus cosicas, pero es que hoy lo ha clavado y todavía me estoy rulando. ¡Grande Guasch!

¡A por el United!

1.- Tendría tres Copas de Europa. Como Guti.

Vía | El Orsay

Y es que parece que es la época para estas cuestiones, será que se avecina algo, el sol se alza rojo, se ha vertido sangre esta noche. Pero no os dejéis engañar, mentes esponjosas las vuestras, intentan confundiros con banalidades, temas que no importan al pueblo. Temas absurdos y sin trascendencia como la vivienda, el terrorismo o el alicatado del nuevo cuarto de baño del pobre Bermejo, no es plan de vivir en condiciones infrahumanas, seguro que le comerían las cucarachas al pobre hombre.

No hijos mios, e hijas, no me olvido de para con vosotras. El auténtico tema que importa, aquel que nos ocupa y nos preocupa, no es otro que… ¡Raúl González Blanco! . Motivo de discusión en cualquier tertulia, ya sea en habitáculos visitados por personalidades de alto rango y postín como el Parlamento Bar o el Caña Brava, o allí donde se dan cita las más brillantes mentes, y Ertules, de nuestra sociedad, como el Miriamar, antaño conocido como el Palacio del Café, ya no tanto, aún con esfuerzos romanís.

Tras dos párrafos va siendo hora de meterse en camisas de once varas, que no tengo ni puta idea de lo que quiere decir, pero creo que es algo como “vamos al lío” o “ponme de una puta vez ese brugal-cola”. Ha tenido que ser nuestro querido Onez el que esta mañana haya abierto la caja de Pandora, aquella que guardaba los males del mundo y el mapa del tesoro de los Goonies, al echar pestes sobre nuestro auténtico héroe nacional, El Cid mierda, Bardem mierda, Joselito mierda. No hay nadie que una o desuna tanto en este país como el 7, el que nunca hace nada, aunque lleve 284 goles en 642 partidos hasta la fecha y 44 con la Selección, siendo, por cierto, el máximo goleador histórico de esta. Pero esa es otra historia… dum dum… dum

Pero vamos, que esto no intenta ser, ni mucho menos, una oda al 7, que yo no me toco por las noches mientras le observo en un póster tamaño natural mientras se señala el dorsal. No, el propósito no es ese. Y es que el amigo Onez, no dirás que no te hago publicidad hoy, lo primero que me suelta esta mañana después de la calamitosa derrota de ayer del Madrid, gol ridículo y partido espantoso incluído, todo por el mismo precio, son pestes sobre Raúl. La culpa de todos los males del Madrid es que el 7 es un paquete, que no mete goles, 11 en Liga este año, pero sobre todo que hace peores a sus compañeros . Aunque lo anterior no es algo que no se escuche todos los días, sus detractores suelen soltar estas lindezas cada dos por tres, casualmente cuando el Madrid pierde. Y todos sabemos que cuando pierde es por culpa de Raúl. Por ejemplo ayer. Fue culpa de Raúl que Robben, Drenthe y compañía se quedasen en el banderín de córner, celebrando un gol pero de esos que no son gol, posteriormente cambiar sus caretos a pose gilipollas y ponerse a correr. Debió ir el 7 y, uno por uno, cogerles de las orejas, o pelotas, para que volviesen rápidos a defender. Eso es misión de un capitán de verdad, Rambo Puyol seguro que lo habría hecho así, incluso reventando alguna que otra tibia, pero haciéndolo con raza, como suele hacerlo el.

Por supuesto, no quepa ninguna duda, fue culpa de Raúl que Baptista volviese a hacer un partido infumable, de esos que suele acostumbrar, ya no es que en la mitad de ellos lo haga bien. O que Van Niistelrooy no chutase a puerta en todo el partido, suponemos que porque el 7 estuvo colgado en su chepa impidiéndoselo. O que Gago y Gutiérrez perdiesen balones risibles en el centro del campo, estaría Raúl estorbándoles. Así podría seguir con todos los miembros de la plantilla, que cuando juegan como el culo, últimamente bastante, es por mala influencia de su capitán, que no sabe o no quiere sacar de ellos lo mejor que tienen dentro.

En fin, que vale, que Raúl no es el mismo de hace 10 años, cuando metía esos goles de churro, de rebote, que se caían los defensas, los porteros se tapaban los ojos para no mirar. De esos en los que sólo tenía que poner la pierna, digo yo que siendo tan fácil ya podrían hacerlo los demás tambien, por ejemplo Saviola. Por ejemplo Morientes, cuando se tiraba partidos y partidos sin meter un puto gol, supongo que era muy especialito y no le gustaba marcar esos goles de churro a los que Raúl nos acostumbraba. Pues eso, que ayer Raúl hizo una mierda de partido, lleva muchos en los últimos años. Pero igualmente hacen verdaderas obras de arte, hablando mierdilmente, los demás. Que eso de tirar del carro queda muy bien para meterse con el, curioso que fuese otro el que lo inventase. Igual que la gilipollez de los galáctico, tan usado luego por los catalinos, que luego corrieron a inventar lo de los 4 fantásticos, que eso si mola, y además es super original. Pero a esta gentuza hay que darle de comer aparte.

Luego está lo de la Selección. Para mi el debate no es si el abuelo lleva a Raúl o no a la Selección, flaco favor le haría porque vamos a volver a hacer una mierda en la Eurocopa. Por muchos goles que meta no le va a llevar, ¿por qué? Porque no le sale de sus santos cojones. Simplemente por eso. Pero luego se enfada cuando el pueblo, que no sólo la prensa de Madrid o lo que ahora llaman “el entorno”, piden que vaya. Pues mire usted, si no quiere eso primero no mienta. No mienta diciendo que no llevará a nadie que no juegue habitualmente con su equipo. Ya llevó hace tiempo a Marchena así. Hace poco lo hizo con Albelda. Pero no contento con eso se llevó a un lesionado. Y también se llevó a Bojan, que según parece se está hinchando a jugar y marcar goles con el Barça. En fin, lo que ya sabíamos, la Selección es un puto cachondeo y cortijo de una serie de apandadores. Y encima se pican, jo.

Y digo yo, el día que no esté Raúl, ¿a quién le echamos las culpas? ¿o entonces el Madrid será un rodillo como cuando se lesionó la última vez? Por mi cojonudo que cojan mañana mismo, fichen a Cristiano Ronaldo y lo pongan en su lugar, pero entonces más de uno tendría que cambiar el discurso.

Mira que siempre digo que no hay que hacer cosas feas, que las cosas feas están mal, quedas peor y a la gente se la lleva los demonios. Y algo de eso pasó ayer. Ayer tarde, 19:00 más concretamente. Todo el día haciendo tiempo para la hora del partido, obligado café para con maese Saiyine y maese Albertez, señoras incluidas, que por cierto cayó en mi delicado estómago cual rayo, lo cual lleva a una intrigante reflexión: ¿qué mierda le echan al café del Miriamar? Espero que la respuesta no sea tan literal.

El caso es que el partido no aparece por ningún sitio, cagonto que me han cambiado la taquilla, busco y rebusco y nada de nada. Yo más triste que toas las cosas, y los goles cayendo por la radio. Será como esas veces que no puedo ver el partido y luego es casi el del siglo, como el 1-5 al Valencia, su puta madre. Después de un ratillo viendo los próximos avances peliculeros, películas que ya llevan tiempo disponibles en ese otro videoclub, mucho más barato y con gonzo alemán donde la gente se da besitos y deposita sus heces en sus pechos, digo, me rindo. Hasta que pienso, siempre pensad niños, que podría volver a darle una oportunidad a los chinos, tan suyos para algunas cosas, como ejecutar gente, pero luego tan altruistas, como dando los partidos por interné.

Y como el asunto chino funcionó hace unas semanas en el partido del Villarreal, lo pongo en cristiano porque yo soy cristiano. Bueno, no, soy español. Bueno, eso creo, ya me pierdo. Un español roto de esos. En aquel partido sólo pude ver la segunda parte, primeramente porque llegué tarde a casa y segundomente porque el programita que permite contactar con el mundo chino tenía que llenar el buffer y esas cosas que sólo entienden los informáticos y el niño loco alemán, probablemente. Pero ayer no. Ayer los chinos sabían que había un pobre niño, triste, abatido, y vieron que eso estaba mal. Así que acudieron al rescate, buffer lleno desde el principio, en forma de programa mágico, Sopcast, para que ese niño pudiese disfrutar de los goles de su equipo. Goles, muchos goles, tantos como siete. Que no son tantos como puntos, que son ocho, pero siete es una buena cifra. Al igual que siete es el número de D. González Blanco, el 7 de España, por mucho que le toque los cojones a Morata. Ese mismo Morata que no hace mucho tiempo se indignaba porque era Casillas y no Cañizares, su Cañi, el portero de la Selección. Ahora ves dónde está cada uno, Morata. Algo parecido viene haciendo ahora el otro forofo de las ondas, ese Oliveros, pura bilis cuando deja caer, así como el que no quiere la cosa, que Valdés es el portero menos batido y tal. ¿Y? ¿Acaso tiene que ver una cosa con la otra? Hay cosas que joden.

Bueno, lo último será comentado en otro post, pero os lo cuelo así sin que os déis cuenta, manipulando vuestra opinión, seres maleables que sóis. Pero el motivo principal del post era una denuncia, más tarde una felicitación para con nuestros hermanos chinos, tan distintos pero a la vez tan cercanos.

Sed buenos, expósitos mios. Hala Madrid

Real Madrid 7 - Valladolid 0

Vale, el título no tiene nada que ver con el post, es forzado, incluso grotesco, pero está puesto así porque la providencia lo ha querido. Por eso y porque me da la real gana. Podría haber puesto que lo pongo porque me sale de las pelotas, pero enseguida me saltaría el tito Raulito con que si tengo fijación con esa mágica parte corporal.

Pues resulta que el escrito que os presento hoy no es ni más ni menos puro relleno y frases bien formadas para entregaros un par de enlaces que, espero, os alegren unos pocos minutos de vuestras miserables vidas. Todo esto viene por aquella deuda que contraje para con vosotros, mis queridos expósitos, de que ciertas cosillas que me encuentro en mi vagabundeo largo y diario por la red, no caigan en el olvido, cual foto de las Azores.

El primero de los dos contenidos que os tengo preparados para hoy no es ni más ni menos que un desgarrador documento sonoro. Documento sonoro del macho español por todos conocido y/o/u admirado. Todos hemos deseado ser alguna vez 15 años más jóven y ser mujer, o poder reencarnarnos en Hipólito Rincón , nuestro Poli. A continuación podréis sentir en vuestras propias carnes como una persona se viene completamente abajo, como queda destruida, y sin embargo no podréis disimular una tierna y entrañable sonrisa. Este es el mismo Poli Rincón que semana tras semana nos habla sobre cómo era el fútbol hace años, cuando el lo practicaba, cuando eran más hombres y cada partido era una guerra…

Y para terminar un enlace wikipédico sobre uno de los personajes muy mejores de Los Simpsons. Ni Homer, ni el Hombre Topo ni hostias, ¡el puto amo es Troy McClure!

Vale, el post no valía un duro, pero había que poner lo del Poli.

Después del glorioso partido del sábado, ese en el que once héroes arrancaron un valioso punto en las frías tierras islandesas, me vi tentado de escribir algo, por supuesto en la línea de mi relación asco-odio que siento por esto que llamamos La Roja. Una Roja que cada vez que aparece viene siendo tan molesta como la otra roja, esa mensual. Ay los frescores. Pero me contuve, se de la influencia que tengo para con vosotros y no quería incendiar a las masas… hasta que he leído la prensa esta mañana.

Por supuesto la he leído en casa, justo antes de salir hacia el trabajo. Y cuando he leído la prensa en casa quiero decir que me he metido al WoW para ver como iban las subastas y mirar mi correo por si me habían mandado cosicas ponibles. Forrándome estoy. Pues eso, que ayer jugó nuestra bendita y amada Selección. Aunque habría que especificar, que alguno habrá despistado. La Selección buena, la auténtica, es la de balompié (¿aquí también va la m antes de la p?). La otra, la de los tipos altos, es una mierda de equipo. Totalmente previsible, siempre o casi siempre ganan, así no se engancha a la afición, y encima los jugadores son despreciables, malas personas que se pasan el día metiendo cizaña y soltando palabrería absurda.

Afortunadamente tenemos Roja para rato. ¿Qué sería de nosotros sin partidazos como el del sábado o ayer mismo? Lo he dicho más de una vez, no volveré a ver un partido de la Roja a no ser que se juegue algo, pero siempre caigo, más por hacerle compañía a mi padre que por otra cosa. Pero lo que no puede ser no puede ser y además es imposible. Incluso no posible. Así que el sábado vi la primera parte, la segunda por el carrusel. Y ayer más de lo mismo. La diferencia es que ayer si conseguí quedarme despierto hasta el final. Eso consiguen los merluzos estos dándole patadas a un balón, que sus partidos no merezcan la pena ni Carrusel mediante. Pero el quid de la cuestión ha llegado esta mañana, cuando he leído la crónica del partido y veo que el abuelo se enfadó y no quiso hablar con la prensa, supongo que después del ridículo del otro día tuvo bastante. Ya sabéis, ese corte de mangas que hizo, ese que grabaron y pusieron en la televisión, ese que ha visto todo el mundo. Pero el abuelo dice que no, que el corte de mangas no lo hizo… en su cabeza. Ah vale, ahí está todo claro. Luego se lo haré a mi jefe, pero sólo físicamente, que así no cuenta. En mi cabeza sólo hay respeto. Y marranencias claro. Así que el abuelo está cabreado, es de suponer que no entiende tanta crítica a esa banda que ha tenido a bien montar. Esa banda en la que juega lo mejor de lo mejor de nuestra liga, de paisanos hablamos claro. Pero no juegan un pimiento, y la culpa es suya en gran parte. Da grima verle en el banquillo, ¿quién coño se motiva viéndole ahí? Y el hombre se extraña porque no le acariciamos las pelotas después de empatar con la poderosa Islandia y ganar ranciamente a la erótica Letonia. Pues macho, lo llevas jodido. Y más con decisiones mongoles como no querer hablar con la prensa. Te van a caer pocas.

Pero claro, no hay tonto sin que haya otro al lado. Y ahí está ese fino pelotero, prolongación del abuelo en el campo, nuestro querido Albelda. Siempre ha sido un tipo sensatísimo, sin declaraciones altisonantes y moderado… es coña claro. Cada vez que abre la boca es para que toneladas de mierda le recorran la comisura de los labios y ayer no fue para menos. Peleado con el mundo, el sabrá por qué, le contestaba así a un periodista:

¿Qué ha pasado en el vestuario para que Luis Aragonés no haya comparecido en la sala de prensa?
Pasar no pasa nada, hemos ganado el partido que es lo que queríamos y ya está. El hablar con la prensa es libre.

¿Pero ha pasado algo para que los jugadores no paren ante los micrófonos y Luis tampoco quiera hablar?
Yo estoy hablando. A mí preguntadme del partido. Cada uno hace lo que quiere. Yo ya estoy acostumbrado a soportar cualquier cosa.

¿Se ha hablado en algún momento de la posible dimisión de Luis Aragonés?
No, de eso no hemos hablado, simplemente ha decidido que no quiere hablar.

¿Existe algún problema entre los jugadores y la Prensa?
Yo sólo digo que o cambiamos todo o se nos está complicado mucho la cosa.

¿Cree usted que hay un problema entonces?
La gente en general no está contenta con lo que está pasando. Esto no es de hoy.

¿Entonces de cuándo es?
El asunto es que tenemos que estar todos al lado de la Selección y remar en la misma dirección y parece que no todos queremos que España vaya a la Eurocopa.

¿Quién no quiere que la Selección vaya a la Eurocopa?
A mí no me preguntes.

Pero es usted quien está afirmando que hay gente que no quiere que España vaya a la Eurocopa…
Yo te respeto a tí y tú tienes que respetar lo que yo piense.

¿Por qué está enfadado?
Yo estoy contento, España ha ganado a Letonia.

(fusilado en su totalidad del diario As)

Es lo que faltaba, tenía que salir un anormal con la copla de que alguno no quiere que vayan a la Eurocopa. Es que hay que ser cenutrio. Pues mira, si de mi depende, si quiero que vaya la Roja a la Eurocopa. El que no quiero que aparezca por allí eres tu. Ni el abuelo. Ni Marchena.

Si. Cierto. Me apasiona la Roja.